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Si la ville est un opéra, la rue en est le décor. D’autant plus suggestif qu’il permet de croiser deux points de vue. Celui du passant. Il devine la vie derrière les façades, les porches et les fenêtres. Celui du résident. Il observe, à l’abri, les va-et-vient à l’extérieur. (à) Cet opéra fabuleux continue à prodiguer ses sortilèges. Les senteurs, les bruits, les couleurs, et leurs vibrations dans l’air n’ont pas fini d’éveiller la curiosité du simple badaud, transfiguré pour l’heure en témoin privilégié des cortèges, des fêtes et des échauffourées qui battent au cœur du pavé.

Nous voudrions passer sur cette terre comme le nageur dans la rivière sans rien troubler que le reflet des rives et l'eau après lui se referme

La juste lumière est une approche qui se veut sensible mais intranquille des paysages intérieurs qui hantent et tentent le poète depuis toujours ; paysages éclairés au mieux dans une possible recherche d’absolu et de vérité. Résurgence artistique sans doute aussi pour qui se plairait à n’être « que le peintre des mots ». L’alouette fut initialement accompagnée de gravures du regretté Patrick Vernet, en un livre objet à tirage limité où le symbole ascensionnel ancestral des celtes croise Icare dans sa chute, tel une mise en abîme. On peut y relire ainsi une séquence de Mère & fils, du cinéaste russe Sokhurov. Au cours du portement de la mère, les dernières paroles inquiètes précédant l’agonie de celle-ci sont pour l’oiseau qui grisolle dans l’azur et qu’efface sa cécité. « Qu’y a-t-il dans le ciel ? » interroge-t-elle. « Rien », prononcé par le fils, s’abat comme un couperet. Enfin, L’Inaccessible fait appel à la mémoire amoureuse comme une dévoration du platonique par l’inassouvi à travers tout ce que la raison impose puissamment, irrémédiablement, à la passion au fil du temps.

Ils n'avaient pas lu Pierre Rabhi ces cultivateurs. Ils le pratiquaient sans le savoir D'ailleurs à part le journal local pas de temps Les mots ils les lisaient dans les lignes des champs.

Le ciel est plein des ratures du paysage Un ultime troupeau y prend à jamais la forme des nuages

Il est un jour dans l'année où tous les enfants sont poètes. Quels que soient les mots qu'ils griffonnent sur le papier cadeau ou la pâte à sel, ils semblent toujours les plus beaux du monde. Alors que dire quand les enfants s'appellent Victor Hugo, Alfred de Musset, Stéphane Mallarmé, Edgar Poe, Brassens ? Albine Novarino-Pothier..